La poesía ha huido mar adentro.
Hasta tú te has marchado.
La arena amarillea y es arrastrada por el viento.
Sólo olas efímeras entremezcladas con lágrimas
que mueren en la orilla.
Imposible fertilizar con ellas la tumba de los sueños.
MARIO BRONTE
(Derechos reservados)
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