penetro en el lado oculto
de mi identidad equívoca
retozando más allá de lo permitido
en bacanales de desesperanza
con el alma totalmente empapada
de rojizos microcosmos de misterio
muerte y dolor.
La terrible tibieza de mi asombro
queda superada por el desaliento:
tener que ser y aparentar ser
lo que no soy ni deseo ser.
Pero yo no quemé a Galileo
ni abrí la caja de Pandora
y ni siquiera estuve en París
en aquél mayo de mil novecientos sesenta y ocho
ni he disparado versos contra Pinochet
ni he llegado a entender que el horizonte
no es más que un reflejo de lo inalcanzable
un espejismo grotesco de lo absurdo
un lugar más allá del olvido y el perdón.
Por eso siempre espero
que las agujas de los relojes vayan hacia atrás
y que las agujas de los imanes
libres de su esclavitud magnética
señalen de una puñetera vez
el camino hacia el Sur.
Por eso sólo a través del espejo
puedo contemplar
sin llanto ni crujir de dientes
los grises matices de mi anomia
y los negros contrastes de mi anatomía
atravesando a nado el pavoroso océano
del desencanto.
MARIO BRONTE
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