SÓLO BARRO

Un cielo negruzco en la cima del mundo.
Las nubes dejan paso al hijo de lluvia que cae
con irrefrenable ardor suicida sobre las florestas y las selvas.
Sobre la yerma tierra.
Sobre mí.
Ininterrumpidamente.
Ignoro qué hago allí bajo la lluvia.
Los brillos de las salpicaduras me deslumbran.
Me gustaría disolverme y ser arrastrado
rumbo a los sumideros de la calle.
Mi no ser es anterior a mi existir,
es anterior al mundo.
Tan sólo yo.
Sólo soy barro de suelas que reincide
en el desolador purgatorio de las causas perdidas.
El deseo es una interrogante
cuya respuesta es ajena a mí.
Sólo barro.
¿Pero cuánto de mi amor queda inédito?

MARIO BRONTE
(Derechos reservados)

PORQUE

Mujer hecha de eternidad
somos chispas de un mismo fuego.
Tu carne como la mía la caricia anhela.
Eres el cáliz que mis manos aguardan
para deshojar a diario el sol sobre tu piel.
Distinta a todo lo distinto, porque eres tú,
porque confabula tu risa,
porque contigo siento sangre
en lugar de tinta en mis venas,
porque vislumbré el horizonte en tus ojos
mientras sangraba de soledad por los años recorridos.
Porque contigo no hay piedras
con las que volver a edificar mis miedos.
Porque me quieres sin preguntas,
porque te quiero sin respuestas.

Mario Bronte (9 de diciembre de 2014)

HOY ES AYER

Hoy es ayer.
Ayer es nunca.
Hoy es para mí el nunca de siempre.
Nada parece prometer menos que  apostar por un mañana imposible.
¿Acaso consuela más intentar regresar que haber sido?

Mario Bronte
(Derechos reservados)

SIN PERMISO (II)

Mi piel se vuelve de color azul de metileno ante tu ausencia
y mis ojos lloran sin pedirme permiso.

Mario Bronte

ABRIR UN LIBRO

Abrir un libro es abrir las alas de lo que nunca poseeremos.

Sólo queda la inerme fragancia de la emoción como una flor recién cortada.

MARIO BRONTE

SIN PERMISO

Llueve una vez más en la casa desde que te marchaste.
Llueve una vez más en la calle al mirarte sin verte.
¿Por qué lloran mis ojos sin pedirme permiso?

MARIO BRONTE
Derechos reservados

SÓLO EXISTIR

Sólo existir
celebrando la muerte que se vive
celebrando la pasividad del "no ser"
la tragicomedia diaria de la "no vida"
el horror cotidiano de la nada
la soledad perpetua...
¿Para qué?

MARIO BRONTE
(Derechos reservados)