ESTADOS DE ÁNIMO, CHAU NÚMERO TRES, VICEVERSA

MARIO BENEDETTI (1920 - 2009)

SEQUÍA (SEQUÍA DE LÁGRIMAS) - RECITADO

"Poco a poco anochece en el mundo,

el tiempo de la esperanza ha terminado."

Una lágrima 

porque el sol no calienta
una lágrima
porque el mar se muere
una lágrima
porque un niño nace
una lágrima
porque un niño no nace
una lágrima
porque los pueblos agonizan
una lágrima
porque sólo hay sombras
una lágrima
porque no queda nadie
una lágrima
porque ya no quedan lágrimas.



AUTOR: MARIO BRONTE
RECITADO: MARIO BRONTE
(Derechos reservados)

INICIO

La poesía es más que un arte de la palabra: es una necesidad vital que hace falta promover como una forma de sensibilización en un mundo cada vez más deshumanizado y desalentador.

Aquí nacen y mueren poemas y relatos que brotan de mi universo interior, pero que también provienen del mundo exterior.

En este espacio tienen cabida todos los grandes temas de la poesía y la narrativa. Los mejores sueños, en muchas ocasiones traicionados por la realidad, la vida y la muerte, el tiempo, la conciencia, los sentimientos, la soledad, la incomunicación, la frustración, la marginación, la libertad, los fascismos cotidianos, la pasividad, las utopías, la imaginación y la fantasía.

Mi fe en el poder liberador de la palabra y del lenguaje, a través de la escritura, es tanta, que trasciende los límites de la realidad.

El sentido reflexivo de la voz humana, como expresión de la emoción y del conocimiento, impregna de luz cualquier tipo de oscuridad.

Leer un poema, un relato, una novela, etc. es emprender un viaje más allá del encadenamiento pesimista de la mera razón, y hacerlo de forma apasionada, transgrediendo los riesgos, placeres, enigmas y contradicciones de estar vivo.

En definitiva, un nuevo espacio para leer y sentir la magia de la poesía y de los cuentos en estado puro y libre de ataduras.

Aquí confluyen mis grandes pasiones: la literatura, el cine y la música como formas esenciales de belleza y de expresión cultural y espiritual.

MARIO BRONTE

YA NO QUISE SABER

ESTRELLA ERRANTE

HA CEDIDO LA LUNA AL SOL SU PLUMAJE
Y LA NOCHE SE DILUYE COMO UN PÁJARO DE HUMO
HE SOLTADO LA ESTRELLA QUE ANIDABA EN MIS SUEÑOS
NUNCA PUDE DECIR QUE FUERA MÍA.

MARIO BRONTE

SOBRE VERDADES Y MENTIRAS.

LA MENTIRA PUEDE NO SER DESEABLE, NI ÉTICA,
PERO LA VERDAD TIENE QUE SER SIEMPRE JUSTA
Y NO SER NUNCA LA PEOR OPCIÓN.
PREFIERO UNA MENTIRA OPORTUNA
A UNA VERDAD INJUSTA.

MARIO BRONTE
(Derechos reservados de Autor)

¿QUIÉN SE DESPERTARÁ CUANDO EL SUEÑO TERMINE?

En un mar de soledad me nacieron.

Luego aprendí a creer que era posible

mirar con los ojos cerrados.

Aprendí que la risa y el llanto

por sí mismas no son razón suficientes

sin anhelos.

Y llegaron con la luna entre los dientes

y a al reflejarse en tu mirada

fueron míos.

La esperanza hizo que el peregrino

dejara de mirar atrás.

Fugaces anhelos, ¿adónde habéis ido?

Efímeras alas,  demasiado corto el vuelo…

Efímera mujer, culpable de inocencia,

¿adónde el claroscuro de tu desnuda piel?

Sólo tú en la Tierra. La Muerte ajena a ti.

Sólo yo, inerme ante las variaciones de la luz

y la certeza incomprensible de tu belleza.

¿Soy yo el que mira la pudorosa morbidez

con que tu cuerpo asume el mío

haciendo renacer el deseo de sobrevivir?

Hoy, gracias a ti,

 creo que los árboles y las flores son felices.

¿Pero quién se despertará cuando el

sueño termine?

MARIO BRONTE

(Derechos reservados de Autor)

EN BUSCA DEL ADAGIO PERDIDO

He aprendido a no recordar.

A no ser más allá del deseo de sobrevivir.

He aprendido a ser un sobremuriente.

Uno de Ellos.

Apenas vaho sobre el cristal sucio.
Ex ciudadano de la patria que un día fui.
Un infinito afán de tentativas en desorden

poblado de espejismos nocturnales
                                y estelas de niebla

sobre pieles mudas de amores envejecidos,

antes de tiempo, con la disnea del agonizante.
No hay ultramares redentores
donde no germine mi nostalgia,
ni más allá al que escapar de uno mismo.
La música de la lluvia ha cesado.

Sólo el adagio de Albinoni sigue sonando melancólico

para los amantes que buscan  quiméricas huellas

en la indefensa blancura de las sábanas.

Sólo corcheas y notas impublicables,
                                  sobre los pentagramas
en el concierto que interpretan las olas
contaminadas de belleza moribunda. 

Sólo rescoldos de amarillas estrellas fugaces

bajo un impenitente sol negro.
Quedo envuelto por las sombras.
La música serena, con ritmo lento, cesa.
La vida huye de mí como de lo efímero.
Siento que el inmenso vacío del tedio me devora.
La ambigüedad se adueña de todo.

Sólo dos evidencias:

Sin ti el cielo no cabe en el infierno.

Para que yo exista, hace falta que tú existas.

MARIO BRONTE

(Derechos reservados de Autor)


 

AL MORIR EL DÍA

Han apagado el sol una vez más.

Es insoportable la voluntad de no ser

sin luz y a solas.

¿Quién eres? ¿De dónde vienes?

¿Dónde encontrarte bajo la lluvia de esquinas

y farolas rotas?

Camino sin pausa y sin saber como

asumo la evidencia.

Eres la mujer que acecha en cualquier bar

sentada tras una botella de güisqui

y hace latir aprisa mi corazón

inmune al fanatismo del amor diablo.

Eres tú la que encuentro
y que me encuentra
huyendo de las calles vacías.
Somos almas gemelas
intentando ahogar su miedo en alcohol.

Dos bultos inmóviles

que se miran sin reconocerse

como quien contempla lo incomprensible.
Náufragos ambos
en el incólume mar del olvido.
Bebiendo hasta sentirnos
acompañados a solas

en el fluir de la noche que no acaba.
Muriendo lentamente a cada sorbo.

Luego los bares cierran

y nos vamos en direcciones opuestas.
Mañana te volveré a buscar
en bares donde nunca estuviste
y aún me esperas.

MARIO BRONTE
(Derechos reservados)

PARADOJA

He aquí mi paradoja:
para que yo te llame
hace falta que tú no tengas nombre.
Entonces, llámame
porque yo
tampoco tengo nombre.

MARIO BRONTE
(Derechos Reservados de Autor)

HAY MUJERES VOLADORAS

Hay mujeres que contra la propia ley de su existir

son una quimérica promesa de cielo e infierno

en el filo acerado de nuestra mente.
El conjuro atávico de su refulgente piel
se disipa culpable en el advenimiento de lo meramente bello.

Son mujeres terrestres.

Otras, allá en su limbo, o en nuestro infierno,

son una realidad de amor en estado puro

corpóreo y etéreo a la vez,

que provocan incólumes sonrisas y lágrimas

ajenas al frío crepúsculo carmesí.

Son únicas.
¡Qué tediosa es la vida sin ellas!

¡Qué vacía y solitaria!
Son mujeres voladoras 

y hay que aprender a volar casi de inmediato

para compartir su vuelo y alcanzar las estrellas,

porque no les gusta esperar demasiado.
Esas mujeres, con mucha suerte,

pueden aparecer una única vez en nuestras vidas.
Todo lo cambian al igual que lo hace la primavera:

"ellas han venido, nadie sabe como ha sido".

Mario Bronte

(Derechos reservados)

MORIR, DORMIR, TAL VEZ SOÑAR

Morir, dormir, tal vez soñar,
renacer en otra realidad o en otra dimensión
sin dios ni diablo, sin dolor ni miedo,
sin verdugos ni opresores, sin normas ni murallas.
Sin inmortales bestias del desamparo
que absuelven con su fe a los crédulos de invernadero
o a los milagreros de la paz orfebre.

Morir, dormir, tal vez soñar,
saltando de ola en ola, de utopía en utopía,
hasta llegar a ti, mujer de luna,
como el príncipe Héctor* a su diosa Helena,
con sonido de viento,
con fragancia de bosque,
con rugido de mar embravecido.
porque el olvido es tan inalcanzable
como una causa perdida de antemano.

Morir, dormir, tal vez soñar,
y quedar atrapado eternamente
en ese vago refugio llamado amor,
donde la enredadera de nuestras caricias
trepe indomable hasta más allá
del aluvión malsano de tópicos y risas fingidas,
porque es siempre la misma carne intemporal
complementando con su sufrimiento a Hamlet.

Morir, dormir, tal vez soñar.
Dormir juntos constelados de gotas de sudor,
súbitamente mágicos, solidarios, liberados,
enjoyados de susurros compartidos
viajar impolutos al desnudo,
y envueltos en un interminable abrazo,
no despertar.

Mario Bronte
(Derechos reservados)


* Príncipe y héroe troyano, hermano de Paris, amante amado “oficial” de Helena. 
 

 

POETA DESENCAJADO

En la mayoría de ocasiones, el poeta
es el verso que no encaja en el poema.
 
 MARIO BRONTE
(Derechos reservados)

AMAR AL INVENTOR

"HAY QUE VOLVER A AMAR AL SER HUMANO, 
INVENTOR DEL AMOR".

 
MARIO BRONTE
(Derechos reservados de Autor)